他和东京街头任何一个送外卖的中国人没有区别。 红灯变绿了。他身后那辆汽车又按了一声喇叭。他回过神来，脚下用力一蹬，自行车拐进了旁边的岔路。他没有回头。 那天晚上他回到公寓，从床底把吉他盒拉出来。 盒子上已经落了一层薄薄的灰，他用袖子擦了擦，然后打开搭扣，把吉他拿出来抱在怀里，对着窗外涩谷的夜空。 他没有弹任何曲子，只是坐在那里，手指放在琴弦上，没有按下任何品格。 霓虹灯光从推拉门的磨砂玻璃外面透进来，在他脸上流转——蓝色，红色，绿色。
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