至此，那个会为父亲之死愤怒、会尝试去爱、会用身体换取片刻温暖的女人，已经彻底变成了后来的“清宵”。 疏离。 淡漠。 把所有情感都锁在最深处的人。 她还会继续走。 会在某个更安静的地方停下来，或许是一间道观，或许是某处彻底与世隔绝的山林。 她会把剑练得更干净，把话减得更少，把身体的需求处理得更程序化。 偶尔夜深人静，记忆还是会像细小的灰一样落下来，可她已经能做到只是看着它们经过，不再伸手。 山风吹过她的发丝。 清宵抬手把额前的碎发拨到耳后
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