地面，划出一声尖响。 他快步走到门口，经过我旁边时，袖口擦过我的桌角，带着一股洗衣液和汗混在一起的气味。 “别跟来。”他低声说，嘴唇几乎没动，然后闪出了门。 我坐在位子上，手里捏着笔，指节一点点发白。 过了几秒，我站起来，从后门出去。 走廊上已经没了两人的影子。 午后的太阳从西边窗户切进来，把楼道里照得一半金黄一半暗。 我贴着墙壁往上走，脚步放得极轻，像踩在自己的心跳上。 办公室在四楼拐角。门关着。百叶窗没拉，但窗帘半掩，只留下一条窄窄
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