只有那一点不甘心的念头，还在黑暗里极轻地转着，转着，慢慢冷下去。 雪落在他眼皮上的时候，没有声音。 他以为自己已经死了，或者正要死。 世界是一层厚而冷的白，从四面八方压过来，把他的意识碾成薄薄一片。 他听见的最后一个声音，也许是风声，也许是自己的心跳，也许什么都没有。 然后有一只手伸进雪里。 那只手掐住他后领，把他从雪堆里提了起来。 动作不算温柔，像在雪地里拣一截被冻硬的柴。 伊林的身体软塌塌地垂着，脑袋往后仰，下巴朝天，任那只手将他翻
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