耳边回荡着傅闻安的质问：“杀人对你来说很容易吧，银？” 一声一声，诅咒一般，带着精英主义领袖那不知疾苦的自以为是，在谢敏脑中不断纠缠。他似乎在这布满细小伤痕的掌中看见鲜血，黏糊糊，湿答答，顺着指缝漏下，滴在地上。 但一眨眼，又什么都没有。 血已经干了，遍处陈痂的心却不能愈合。 ——无需愈合，谢敏合上了手掌。 他回过头，正巧这时，有人开了门。 他看过去，是黑枭。 “要回去了吗？”谢敏偏过头，很斯文地笑了一下，视线却如刀般锋利，扫过黑枭的脸
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