央地毯上，壁炉的火光在她身后跳跃，拉长了她的影子，像一道孤立的剪影。 房间里暖得过分，空气中混着木柴的烟味和男人身上的雪松古龙水，让她本就冻僵的身体微微出汗。 披风上的雪水早已化尽，滴落在地板上，留下几小滩暗痕。 她没有脱披风，也没有坐，阿列克谢没有请她坐。 她强撑着站得笔直，冰蓝色的眼睛抬起，直视对面高背椅上的男人。声音尽量平稳，不卑不亢，像在背诵一篇早已准备好的陈词。 “阿列克谢·尼古拉耶维奇，” 她开口，语气带着一丝清冷的柔软，“
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