的脸。 他的手掌宽大，粗糙，虎口的茧子硌着她的颧骨。 他的拇指擦过她的颧骨下方，擦过她眼睑下方那一小片被泪水濡湿的皮肤。 “情奴儿。”他说。 三个字，不是戏谑，不是调侃，而是一种呼唤——像是在黑暗中呼唤一个名字，像是在人群中辨认一张脸，像是在茫茫大雪中走向一盏灯。 “老怪。”她回应。 他吻了她。 这一次和上一次不同。 上一次是演戏，窗根底下有人，廊柱后面有人，每一个动作都经过了计算。 这一次没有观众，没有窃听者，没有需要欺骗的人。 这间
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