背影立于石阶,衣袂清远,鬓发随风轻拂。 他望着那画,指腹摩挲在纸上那一缕垂发处,神色未动,却不知不觉地按紧了几分,纸面微微起褶。 半晌,他低声笑了一下。 笑意极轻,像什么极荒唐的东西被触及。 他将画缓缓卷起,重新收好,谢知止洗手,洗得极为认真,水声潺潺,冷水不断淌过指缝,像要洗去什么肮脏的痕迹。 他低头看着自己修长白皙的手指,指节泛红,腕侧甚至有些擦破皮,仍未停手。 帕子递上来时,他才缓缓擦干手指,语气一如既往的清淡:“将这个烧……”
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