她把自己反锁在房间里，背靠着冰冷的门板滑坐在地。W)ww.ltx^sba.m｀e发布地址ωωω．lTxsfｂ．Ｃ⊙㎡ 但她没有哭，眼泪仿佛已经流干了。 她只是睁着空洞的眼睛，凝视着虚空。 餐桌上姐姐那麻木的附和，和外甥那掌控一切的眼神，像两块巨大的磨盘，已经将她最后一点鲜活的意志，碾磨成了冰冷的粉末。 她是一块画布。她是一件作品。 作品，是不需要有情绪的。 她反复地、机械地在心里默念着，试图用这种麻木的认知，来抵御内心深处那足以将人撕裂
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