的印记。 终会消退。 但现在还在。 和他的手放在门把手上一样。 铜的。 凉的。 但他握着。 下午四点半。 他走出房间。 客厅没有人。 她还没回来。 艺术中心的课应该还没结束。 他走到窗边。 拉开窗帘。 楼下法国梧桐的枝条在灰蒙蒙的天光里不动。 门岗里贺成坐在窗户后面。 手里端着搪瓷缸。 茶水的热气在冷风里散成白汽。 他的目光和贺成的对上了。 隔着三楼到一楼的距离。 隔着冬天下午的灰光。 贺成没有招手。 没有点头。 只是端着搪瓷缸。 看着
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