走进去，在黑暗中坐在那堆从自己卧房里搬下来的被子上，开始吃早饭。 他咬了一口黑麦饼。 饼已经凉了，边缘有点硬，但中间还残留着羊油的香气和盐的味道。 他嚼得很慢，每一口都嚼很久才咽下去。 嚼到第三口的时候，他终于发出了一点声音——不是哭声，不是骂声，而是一声极轻极轻的、从喉咙深处挤出来的、像是被压碎了的呼吸。 他把饼吃完，把汤喝完，把空碗放在脚边的木板上。 然后他从枕头下面摸出那张重型弩的设计图，摊在膝盖上，借着墙缝漏进来的那一线晨光，继
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