发绳。 他从来没有把它取下来过。 阳光房真的变成了画室。 她在里面一待就是整个下午，颜料和松节油的气味慢慢渗透了走廊，和客厅里他的香薰混在一起。 他每次从书房出来，经过那扇半掩的门时都会放慢脚步，看到她的背影——她坐在画架前，用一根削得太短的炭笔在纸上抹来抹去，有时候歪一下头，有时候停下来盯着画面发很久的呆。 阳光把她头发边缘镀成了一圈毛茸茸的金色。 他们在同一张床上入睡，在他不在她身边的夜晚她总会睡得过分警觉。 在他味道的包围下，她把
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