我恨自己把手放进了他的掌心。 我恨自己在他握住我的手的瞬间，心里竟然涌起一丝可悲的、卑微的、令人作呕的安慰——他还想牵着我，他还在乎我。 他的手指收拢，紧紧握住我的手，拇指在我的手背上轻轻摩挲。 那个触感太熟悉了，和四年来每一个牵手的瞬间一模一样——指腹的薄茧、掌心的温度、拇指摩挲的节奏。 一模一样。 可此刻他正用另一只手解开了小薇的裙子。 两根手指勾住她裙子的领口，往下一拉，整条碎花吊带裙像蛇蜕皮一样从她身上滑落，堆在腰际。 她的上半
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