碗给林母，一碗给自己。又拌了一小碟青菜，切了几片昨天剩下的酱菜。 “来，吃早餐。”他把林母扶回凳子坐下，把勺子塞进她手里，“您煎的蛋，您煮的粥。” 他在说谎。粥是他煮的，蛋大部分也是他煎的。但他要把这个“成就”归功于她，要让她感觉到参与，感觉到价值。 林母拿着勺子，茫然地看着碗里的粥，又看看盘子里的煎蛋。她没有立刻吃，而是抬起头，看着陈默。 她的眼神依旧空洞，但似乎多了一点什么——不是理解，不是认知，而是一种更原始的、更本能的东西。像是
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